Palavreando

Como Uma Bomba No Ar

Por Carlos Gurgel - 12/05/2007

Hoje o sol entrou na esquina onde transitam respiros e odores suburbanos. Hoje, a luz da rua, como nômade de objetos esquecidos, passou como aviso que recolhe com o seu sentimento, suplicas de uma gente que não tem onde morar.

O traço de quem pede favor, no sinal onde se recolhem milhares de vultos, é como uma vazante de enormes braços, nessa encruzilhada entre espaços despedaçados de tanto viver.

Um olhar que se reparte em dobras de uma pele que enxuga com o seu recolhimento, o burburinho da praça, onde transeuntes e esquálidos tão vermes, descobrem que caminhar sobre um pedaço de fio, pode ser como uma chuva que traz tormentos e alegrias.

É como o vento que tange folhas e rostos, numa cíclica e clínica hemorragia social. Como beijos que se lançam e se despedem de episódios, tantos, que são poucos lembrados. Nessa ponte onde passa a vagarosa lentidão dos corpos, como suplicando pela concisão de uma lágrima que se espalha por sobre o silêncio de uma tarde vazia.

É possivel que o esquecimento que o tempo impõe a todos aqueles abraços desferidos contra miseráveis e desprezíveis hordas de identidades perdidas, se lance como um castelo ao lado do mar que aluga cômodos para gravetos e morcêgos. Como a lâmina do ar, que escolhe a brisa de um oceano cínico, para com a sua lavoura de visões mundanas, blindar a rua dos seus fantasmas da aurora.

Como no paraíso de cactus e esconderijos, onde se emite o reconhecimento da existência de uma descomunal flora que relembra o sangue de uma raça pranteada de superstições, como cloro e alfazema, crisântemo e lagarto. Fuleragem e finesse rara. Doidivanas manias que se abufelam dos cheiros escrotos dos seus hímens noturnos, como uma graça que se espalha por entre palhas de coqueiros e o cheiro do chão onde flora a bestialice dos nossos sorrisos.

Talvez o non-sense de um tropical lugar, rabisque com o seu olhar, aqueles espelhos empoeirados que ficavam ao lado do oratório de qualquer habitação na beira da estrada da nossa memória aquartelada por gritos de liberdade e do porão onde se esconde o último suspiro daqueles que não titubearam em se calar para sempre.

E a colheita, como profetizando o infortúnio de muletas e mulas, soa como uma indefectível sinfonia venérea. Pululante área hemisférica onde se jogar ao sabor de todos aqueles temperos de um sertão surreal e aborígene, era como um testamento, onde prevalecia a carne insossa e etérea de todos os homens que não tinham nenhuma outra opção, a não ser a conquista dos morros e senzalas do seu próprio jardim.

É preciso que falhemos. Que tropecemos. Que (indubitavelmente), sacolejemos o furor do medo e do pecado. A transferência de nomes e faces. Da imensa sarjeta onde proliferam as conversas baixas pela noite a dentro. Como o falar quase ininteligível , menos do que os passos de um inseto. Menos do que a lembrança de um amor perdido. Menos do que a maré de um rio que se lança no seu turbilhão, como esteio de cabeças e cabaços.

Menos do que (ainda), o que se deixou dos mortos conselhos dados. Como cetim que cobre mesas e defuntos. Como a fagulha de uma andorinha, onde pressente por entre suas asas, a celebração de uma noite de frágeis remansos.

Epifanias como vasos que suplicam pela sombra e pela quimera de enfados multiplicados por essa faixa onde moram hospícios e o riso de uma criança que nunca dorme.

O saber, frequentemente, fabrica com a sua seca língua, o repertório de boatos e fuzarcas. Porque a dobra do juízo, quando ela se multiplica, é farinha, indolente embarcação de uma travessia que olha pelas suas margens, o sorriso de uma moça que lembra do dia que passou pela ponte onde aconteceu o seu encontro com a serpente que prometera uma incalculável coleção de encardidos espinhos e a confirmação que a barra do dia morre.

Saibamos do que o pecado de um vento que nos leva, é capaz de fazer. Tecendo como fagulha de uma voz que se prolifera, a suicida maloca, fermento que penetra na mente dos recolhidos astros, pseudônimos, vulgos, alicates verbais da nossa exuberante produção de nomes e nomenclaturas das serras, renitentes serrotes, montanhas, embarcações de pedras e de areias.

Soa desse modo, a variedade de condenações e impropérios oriundos dos linguajares de toda sorte, como profetizando por entre a cruz de um lajedo que nem invoca mais nada, a desgraça dos líquidos menstruáveis, que nem quartinha se assemelha. H2o de uma avalanche de hectacombes e desastres. Crimes, arruaças do inferno, como praga de um esqueleto que de pronto, inflama com o seu cuspe, mais uma procura por uma provocação suicida.

Anuncio de uma espécie de banzo, como boi abatido, língua para fora, raça que destroçada, sobe aos céus, e espalha com seus instintos e sentimentos, tudo que pode-se compreender como prova de uma existência efêmera.

Sim, esse mundo já não vale bosta. Merda nenhuma. E as feses recolhidas pelo meio do caminho, servem como escargot para a finesse de uma burguesia, extrato de beócios escarros, e crassos erros do emplastro que se descortina.

Gangorra, fraticida bosta. Incremento da excrementação como divisor d’água imprópria para banho e limpeza de corpos. Talheres que cortam vidas e fúnebres festas. Furdunços de comércio de palavras e juízos. Palácio de ócio e ódio. Tapetes de brilhos e pó. Areia. Arreadas ancas de corpos nús e mefistofélicas sendas.

Barbitúricos que misturam a incompetência da pobreza com a burrice da burguesia. Tudo como um carrossel non-sense e vampiresco. Afresco de uma cisterna de ovos podres e línguas fecais. Arrotos como única forma de expressão para quem nunca soube o que disse.

Trem bala. Quando se caga. Quando se descarrega o infortúnio do excesso de contaminação do vazio de nós mesmos. Como plácidas faces. Tão frágeis como uma biloca que encontra o buraco e se esconde. Como a virgem santa dos nossos sacrilégios de uma verdade que nunca aparece. Tipo a ausência do estúpido de lembranças partidas. De uma avalanche de desordenadas coisas, como contaminando o último vôo de uma história mal contada.

Pelos arrecifes que as ondas de uma comunidade empalha. Como um cordeiro cheio de bugigangas imprestáveis, glostora de um circo fortuíto e lambedor de ostras e cardumes virulentos e podre. Metralhas, aperreios, curativos, mal olhados, quintilhão de gonorréias e apetrechos mofados e nunca amados. Parte do corpo que cede, sopro de uma melancólica lágrima que se arrasta pelos bueiros, jangadas, cinzeiros, calçados, isqueiros, baladas. Todos.

Circunspecto é o ar da morte que se estabelece por ai. Uma floresta que armazena raiva e vulgaridades. Tipo a fantasmagórica alegria de um pobre coitado que ri, para não morrer de fome e compaixão pela sombra que lhe persegue. Bordel da babel.

Somos todos lúpens da hipocrisia do nosso próprio chão encharcado de cruzes e credos. Proscritos como a escrita de um redemoinho de provações. Provocações indóceis e verossimilhanças de uma rezadeira de mijos e olhares falsos. Riso chulo. Chulé que se alastra pela veia contaminada do podre de um fim do mundo.

Sociedade de merda essa que a gente vive. Parecida com a aflição dos bichos que sentem tudo mas não podem fazer nada. Só a compaixão dos seus olhares se espalhando pelas geleiras derretidas. Como lentes de um mundo à deriva dos nossos próprios corpos carbonizados de mentiras e pecados. Objetos abjetos.

Pano defunto. Presente dos nossos delírios carnais.

3 Comentários para “Como Uma Bomba No Ar”

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